Atardeceres en el Golden Gate.

El poema más bello del mundo
lo he leído sólo tres veces.
El autor del poema es difícil de determinar.
Cuando lo leo soy yo,
pero él tiene o tenía su vida, no sé si ya falleció,
vive o vivía lejos, muy lejos,
comparte o compartía amigos y risas,
es o era feliz aunque escriba o escribía poemas tristes.

Es tan complicada la dualidad de la relación tridimensional
autor-papel-lector y cómo el segundo elemento ejerce
un poder tan importante como para llegar incluso
a transformar al autor en el lector.

Pero tampoco hace falta ese elemento, a veces.
A veces la fusión puede cumplirse porque sí, porque es y basta.

Era un poema tan hermoso que no quiero recordarlo,
ni volverlo a leer, porque la mente lo va lamiendo
"hasta darle una suavidad satisfactoria"
y pierde la belleza, hasta pertenecer a un mecanismo memorístico,
aburrido, criminal.

Hoy he escuchado otra cosa hermosa, que no es ese poema,
pero que también puede hacer llorar, de alergia, de nostalgia,
de tristeza, de opresión, de pérdida, de deseo, de chau.
"Hay que ir a Santa Bárbara o a Santa Mónica,
es tan parecido a Valencia, pero es diferente,
allí los atardeceres son más rojos,
el Golden Gate es rojo para mimetizarse con las puestas de sol".

Pero cómo duele, porque yo iré a Santa Bárbara
e iré a Santa Mónica, y veré millones de atardeceres
rojos y bellos, me sentaré en medio del cielo rojo,
y tal vez me quede allí quieta, mirando el agua,
mucho, mucho tiempo.
Qué felicidad pero cómo duele, ¿no?